Это было, когда улыбался Только мертвый, спокойствию рад. И ненужным привеском болтался Возле тюрем своих Ленинград. И когда, обезумев от муки, Шли уже осужденных полки, И короткую песню разлуки...
Это было плаванье сквозь туман. Я сидел в пустом корабельном баре, пил свой кофе, листал роман; было тихо, как на воздушном шаре, и бутылок мерцал неподвижный ряд, не привлекая взгляд. ...
Это было плаванье сквозь туман. Я сидел в пустом корабельном баре, пил свой кофе, листал роман; было тихо, как на воздушном шаре, и бутылок мерцал неподвижный ряд, не привлекая взгляд. ...
Это время медовое, летнее... Длится лето с божественной ленностью. В этом лете что-то последнее. Аж пронизывает последнестью. О, какие ранние овощи!.. Это лето последним делится....
Это всё неправда. Ты любим. Ты навек останешься моим. Ничего тебе я не прощу. Милых рук твоих не отпущу. А тебе меня не оттолкнуть, даже негодуя и скорбя. Как я вижу твой тернистый путь,...
Это и не старо и не ново, Ничего нет сказочного тут. Как Отрепьева и Пугачева, Так меня тринадцать лет клянут. Неуклонно, тупо и жестоко И неодолимо, как гранит, От Либавы до Владивостока...
Этой ивы листы в девятнадцатом веке увяли... Чтобы в строчке стиха серебриться свежее стократ, Одичалые розы пурпурным шиповником стали, А лицейские гимны все так же заздравно звучат....
Этой силы прошу в небе твоем пресветлом. Небу нету конца. Но и любви конца нет. Пусть все то, что тогда было таким несметным: ложь ее и любовь — пусть все бессмертным станет!...
Это матовым вечером мая Ты так горько шепнула: «Твоя!», Что с тех пор я томлюсь, вспоминая, Что и нынче волнуюся я. С этих пор я боюсь трепетанья Предзакатных, манящих лучей,...
Это просто, это ясно, Это всякому понятно, Ты меня совсем не любишь, Не полюбишь никогда. Для чего же так тянуться Мне к чужому человеку, Для чего же каждый вечер Мне молиться за тебя?...
Это рысьи глаза твои, Азия, Что-то высмотрели во мне, Что-то выдразнили подспудное, И рожденное тишиной, И томительное, и трудное, Как полдневный термезский зной. Словно вся прапамять в сознание...
Это скуки первый слой ...самой злой, Но минуй его скорее — дальше, глубже — в ту аллею, где лишь сосен тишина и случайная луна, а кругом — наверное, осень...