И что один твой выражает взгляд, Того весь мир пересказать не может. Фет Примите скромный триолет, Где вам звучит эпиталама, Встречая в жизни новый свет, Примите скромный триолет!...
В предсмертном холоде застыло Мое лицо. Вокруг сжимается уныло Теней кольцо. Давно почил душою юной В стране теней. Рыдайте, сорванные струны Души моей!
Джон Адамс здесь лежит, Саутвеллского прихода Носильщик; он носил ко рту стаканчик свой Так часто, что потом несли его домой; Ничья бы проб таких не вынесла природа! Так много жидкости он в жизни похлебал,...
Здесь, в долине скорби, в мирную обитель Нас земля приемлет: Мира бедный житель отдохнуть приляжет На груди родимой. Скоро мох покроет надпись на гробнице И сотрется имя;...
Нас — миллионы. Всюду в мире, Разбросан, сев костей лежит: В степях Нумидий и Ассирии, В лесах Германий и Колхид. На дне морей, в ущельях диких, В родной Кампании мы спим,...
Природа, юность и всесильный бог Хотели, чтобы я светильник свой разжег, Но Романелли-врач в своем упорстве страшен: Всех трех он одолел, светильник мой погашен!
Эпитафия сочинена Полицианом и вырезана на могильной плите художника в Сполетском соборе по повелению Лаврентия Великолепного. Здесь я покоюсь, Филипп, живописец навеки бессмертный,...