Над полем медленно и сонно
заката гаснет полоса.
Был день, как томик Стивенсона,
где на обложке паруса.
И мнилось: только этот томик
раскрой – начнутся чудеса...
Но рубленый веселый домик,
детей и женщин голоса...
Но суета, неразбериха,
не оторвешь и полчаса...
А там, глядишь: легко и тихо
в закате плавятся леса...
А там глядишь: уже на травы
ночная падает роса...
И ни чудес тебе, ни славы.
Напрасны храбрость и краса.
Но, может быть, еще мы в силе
и день еще не начался?
...Не трать бессмысленных усилий.
Закрой его. Не порть глаза.