Meinem belgischen Freund André Timmermans, dem ich in der Haft begegnete.
Wenn mir vergangne Tage wiederkehrten,
die blumenbunte Zeit, mit Freuden voll -
ich wollt die Blumen meines Lands dir schenken.
Hier weiß ich nicht, was ich dir schenken soll.
Hab Gärten nicht noch Freiheit zu verschenken.
Hier blühen Blumen nicht, verdorrt das Gras.
Hier ist die Erde grau. Nur Tränen tränken
den Boden. Hier gedeiht der Haß.
Doch habe ich ein unbeflecktes Herz.
Draus wächst ein Lied, erhebt sich aus der Enge,
wie Frühlingsblumen strahlt es himmelwärts -
dies Lied, mein Freund, will ich dir schenken.
Und werd ich sterben, bleibt es doch am Leben.
Fern, in die Heimat, schwingt sich hin mein Lied
und wird Bericht von unsrer Freundschaft geben,
die trotz Gefangenschaft in uns erblüht.